Utilidades.

No quiero ser el cigarrillo en tus labios, ese que apuras hasta quemarlos. Ni el papel que tapa unas paredes agrietadas, porque no has podido repararlas.

No quiero ser el desliz de una noche, que me viste de otra persona y me pone otro rostro. Tampoco el papel de cocina, que empapa hasta que pierde su utilidad.

De entre las mil formas que puedo yo tener, no me contento con esas, no soy un trozo de carne que puedas volver a sexualizar. 

Coexisto aquí, en un plano de realidad tangible, no soy una abstracción de tu pensamiento al que puedas recurrir cuando el pozo se haya vuelto muy oscuro, porque sabes de sobra que me encontrarás, aun cuando tu alma ya haya mancillado la mía y volverás a irte, cuando el viento que mi ser irradia no sople a tu favor.

Si vienes en busca de una nueva utilidad que puedas darme, he de adelantarte que me he cansado de la inclemencia con la que me tratas, que no quiero formar parte de tus tretas, aun si soy el único bálsamo que encuentres, no quiero serlo.

Ni siquiera me atrevo a llamarte amigo, te planteas, más bien, como un viejo conocido; el diablo jugando sus cartas en mi tablero. Y ¿qué hago? no cuento con la opción de derruirlo hasta las astillas, nací sin la labia con la que tú te caracterizas.

Si vienes, que vendrás, si te dejo pasar, que lo haré, recuerda que en el aprendizaje de las formas nos encontraremos como iguales; que a mí también se me acaban las buenas acciones.