El señor de la terraza se ha venido desde tu jardín, dice que, por las noches, no puedo ser feliz.
Me turba en sueños, me da calor, ocho son demasiadas, dice que me basta con dos.
Cuando creo que me reitero en la Oniria adulterada, es la nictofobia quien me devuelve la mirada.
Pasado, presente y futuro convergen, yo solo transeúnto.
Las palabras caen como oro líquido en los pliegues de mi mente, pero escribirlas a estas horas nada tiene de deleite.
Podría recrearme en una noche sin fin, pero el brillo del alba despunta; en algún momento voy a tener que dormir.
La púrpura sombra de mis ojos ya me avisa... ¿en qué piensas ahora, Alicia?
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